Pascal Quignard : Qu’est-ce qu’un littéraire?

Laurent Nunez : Un auteur autoritaire ?

Jacqueline Risset : Petits fragments de paradis   

                            D’une gêne technique à l’égard des fragments : essai sur

                           Jean de La Bruyère                        

Yves Hersant : Le latin sur le bout de la langue

Olivier Renault : L’éclat bouleversant de l’attaque

Georges Kliebenstein : Ce que dit la revenante

Pascal Quignard,  Villa Amalia          

Fabienne Durand-Bogaert : Qui bene vestigat

Philippe Chardin : Les graveurs ont l’humour grave

Laurence Werner David : La mémoire la plus lointaine

Pascal Quignard, Dernier royaume (5 volumes : Les Ombres errantes,

             Sur le Jadis, Abîmes,  Les Paradisiaques, Sordidissimes)

Yue Zhuo : Le roman, lieu sans terre

Chantal Lapeyre-Desmaison : Éloge de l’aube

« Celui qui silence », a-t-on dit de Félix Fénéon. C’est de Pascal Quignard qu’aujourd’hui on devrait le dire. Pas seulement parce qu’il faut prêter l’oreille pour entendre cette voix singulière, issue d’un homme qui littérairement (et socialement) se tient à la marge d’un monde sonorisé et bavard ; pas seulement parce qu’il a éprouvé physiquement, dans la souffrance d’expériences intimes, l’incomplétude de la parole et la défaillance du langage. Mais surtout parce que, chez l’auteur de Vie secrète, la taciturnité est au principe de l’écriture. «La voix dans le livre est retraite dans un désir de se taire ». C’est dans la littérature que la parole touche au silence, en même temps que  s’y inscrit ce que l’oralité ne peut pas dire. Que faire pour continuer à se taire sans s’exempter du langage ? À cette question paradoxale et fondatrice, une seule réponse : lire, écrire, traduire. Ce sont là, du reste, trois déclinaisons d’une même posture, trois manières de se déprendre de soi ; dans l’allégresse ou l’angoisse, c’est selon.

Ainsi le silence et les incessantes lectures, qui conduisent certains au désœuvrement, sont-ils au contraire chez Pascal Quignard les moteurs d’une écriture proliférante. Le sait-on assez ? L’auteur de Tous les matins du monde (1991) et des Ombres errantes (prix Goncourt, 2002) a publié à ce jour une cinquantaine d’ouvrages. De ses premiers travaux sur Sacher-Masoch, Lycophron et Maurice Scève (La Parole de la Délie, dont Louis-René des Forêts fut le premier admirateur) jusqu’au récent et sidérant work in progress intitulé Dernier royaume, en passant par Le Lecteur (1976), Le Sexe et l’effroi (1994), Rhétorique spéculative (1995) ou La Haine de la musique (1996), il a offert d’étonnants « morceaux de silence » où la gravité n’exclut pas l’espièglerie. Chemin faisant, il a vagabondé dans le Japon médiéval et la Rome d’Auguste, rêvé sur Georges de La Tour et Sainte Colombe, enquêté sur les Inuits ou les jansénistes de Port-Royal. Aux romans (tels Carus en 1979, Les Tablettes de buis d’Apronenia Avitia en 1984, Le Salon du Wurtemberg en1986, Les Escaliers de Chambord en 1989… jusqu’à Villa Amalia publié l’année dernière), il a mêlé les contes, forme privilégiée à ses yeux parce qu’elle renvoie à la nuit de l'enfance et des mythes, ainsi que les Petits traités spéculatifs qui procèdent « à sauts et à gambades ». Comme un lettré de la Renaissance, il a exalté la varietas. Comme un compositeur baroque, improvisant sur une basse continue, il a tissé de multiples variations sur quelques thèmes omniprésents : le sexe et la mort, la sauvagerie et le secret, la naissance et les états qui la précèdent. Toujours à l’écart des constructions systématiques comme des genres littéraires préétablis : récit et spéculation s’entrelacent, le traité se fait poésie, l’essai accueille le journal intime.

Intempestive et inactuelle, sa manière déjoue l’attente et privilégie la surprise ; en témoigne son goût pour l’aphorisme et le paradoxe, les apologues et les chutes énigmatiques, les étymologies fabuleuses et le trivial des « sordidissimes ». Des Petits traités et de Dernier royaume, où triomphe son art de l’écriture fragmentaire, Pascal Quignard fait soudain jaillir des fusées baudelairiennes ou des assertions épastrouillantes – mais que ne dicte aucune prétention à la véridicité : « Que celui qui me lit », prévient-il dans La Leçon de musique, « ait constamment à l’esprit que la vérité ne m’éclaire pas et que l’appétit de dire ou celui de penser ne lui sont peut-être jamais tout à fait soumis ». Dans une langue à la fois neuve et nourrie de mots anciens, expansive et elliptique, il bouscule, interroge et déconcerte; comme Albucius, dont il a fait un de ses personnages, Pascal Quignard est un inquietator.

À cet écrivain subtil – qui n’aime pas se dire « écrivain », mais qui ne devrait pas récuser « subtil » –, Critique rend ici un hommage qui s’est voulu discret. Le propos n’était pas d’écraser Pascal Quignard sous une rhétorique de l’éloge, bien opposée à celle de ce redécouvreur de Fronton. Ni de trop parer son œuvre de prestigieuses références, qui pourraient pourtant se justifier (Bataille, Blanchot, Lacan…). Mais d’enrichir si peu que ce soit, grâce à lui et pour lui, la petite communauté de « ceux qui aiment ardemment les livres ». Ceux-là « s’entre-lisent dans le silence, à la lueur des chandelles, dans le recoin de leur bibliothèque tandis que la classe des guerriers s’entretue avec fracas sur les champs de bataille et que celle des marchands s’entre-dévore en criaillant. »

Fabienne Durand-Bogaert et Yves Hersant